La casa de Marta

La casa de Marta crecía y crecía.
Brotaba una puerta de más cada día
y tras cada puerta un tesoro había.

Cada nueva estancia la magia albergaba
de luz y colores. Secretos guardaba
que a los cuatro vientos feliz pregonaba.

Guardaba las llaves de plata encantada
junto a una varita de mimbre nevada,
pues muchos ignoran que Marta era un hada.

Tesoros

El envés de las hojas del árbol caídas,
el revés de la luz y la trama del Tiempo,
el nadir de la estrella que apunta hacia el Norte
y el país que hay al fondo del pozo sereno,

tales son mis tesoros, castillos de arena
y los rayos que al Sol le dibujan los niños,
jabonosas burbujas color de arco iris,
chocolate acuñado en doblones antiguos.

Tales son mis tesoros, estrellas fugaces,
un sembrado en los surcos de espuma marina,
una nueva canción que se pierde en el aire
y un rescoldo que aún arde aunque a veces vacila.

Haciendo punto

Cimbran los hilos de mi telaraña
cuerdas de arpa, diez avemarías,
redes antiguas de cazar estrellas,
rosetones de cálida armonía.

Caricias esponjosas de colores
nacidas cual polluelos de un ovillo,
pensamiento y canción tomando forma
entre los dedos como acorde íntimo.

Tejiendo con Lola

A Lola Sánchez

Al hada que buscó entre los oficios
talismanes que hallasen nuestros dedos
cual balizas en medio de la noche,

áncoras firmes para no caernos,
ábacos nuevos de contar estrellas
en los puntos que tejen nuestras manos.

Nos das hitos y crecen nuestras alas
construyendo palabras y canciones
de colores en forma de relieves.

De las agujas surgen mariposas
de suave lana, rosas del desierto,
abrazos de algodón fresco y mullido.

Conviertes lo difícil en factible
merced al buen hacer del magisterio.
Gracias por ese faro y esa guía.

Tos catarral

Hasta el alma me duele.
Sale huyendo
la alegría del valle.
Me duele cada espiga, cada surco,
cada terrón. Me duele
cada cepa granada del majuelo,
cada metro cuadrado
de mi mapa del mundo.
Me duele la garganta,
estoy cansada y tiemblo.

Menta y miel,
flor de malva,
eucalipto y orégano,
propóleo y equinácea,
mil remedios caseros,
caricias mentoladas
en la espalda y el pecho
y el beso de mi madre
que cura más que el médico.

Braille'n Speak

En mi telar antiguo
compongo versos.
Todavía mis manos recuerdan
algún secreto:

viejos acordes que conforman letras
entre mis dedos;
alquimista de encaje de bolillos,
unos y ceros

que aprendí de grumete en el oficio
en otro tiempo,
cuando la lanzadera de la vida
me llevó lejos.

Una canción nace llorando

Una canción nace llorando,
como lloran los niños.
Una canción muere cantando,
como mueren los grillos.