Cada día

    Cada día, Señor, me regalas el mundo.

FelizNavidad

En medio de la noche
brilló una estrella,
semilla de esperanza
que alberga, dormida, la ilusión.

¡Feliz Navidad!

De nuevo las palabras

De nuevo las palabras
Las abrazo,
les doy la bienvenida.

Manta de cuna,
regazo cálido
en el que cobijarse de la niebla.

El tamiz de la Navidad

    El tamiz de la Navidad criba el dolor en busca de esperanza.

Vital Adviento

En tu libro de horas desleídas en niebla
duermen aún las canciones que gritan esperanza.

A una dama

Peina cabellos de luna,
y ahora que sus zapatillas
rozan casi el umbral
en donde siempre dice Bienvenido,
su lengua trovadora
paladea el gusto agraz
del conjunto unitario.

¿Adónde llega el puente-abrazo?
Amenaza burlándose el Vacío.

Navidad cautiva

    En Belén de Judá nació Jesús… Una estrella se salió de su ruta y vino a pararse encima de donde estaba el Niño… Y una esfera de cristal apareció de la nada y englobó en su seno a María Virgen, a José y al Pequeño; a la mula y al buey y al portal entero; a los pastores en fiesta junto con sus ovejas, el río y la aldea en pleno, llegando a alcanzar hasta al mismísimo castillo del rey Herodes y a los Reyes Magos quienes, todavía a muchas leguas de distancia, venían atravesando el desierto a lomos de sus camellos.

    Papá Noel tomó la bola en sus manos enguantadas de lana, la metió en una caja que envolvió en papel dorado de regalo y la adornó con un lazo rojo. Ahora está en venta en unos grandes almacenes con hilo musical de villancicos.

Copla

Se me ha quedado prendida
la luz en un verde olivo
igual que mi corazón
está del tuyo prendido.

Cielo empedrado

El cielo aborregado en un instante

Carretero de luna

A David Carretero

Carretero de luna,
¿llevas doncellas?

Al amparo del bosque
duerme la senda.

Un laúd en la noche
mágico suena.

Carretero del alma,
¿rondas estrellas?

La cartera bostezona

A Tere Nuevo 

La cartera bosteza.
Tiene sueño.
Hay que madrugar mucho
para ir a la escuela.

¡Qué pereza
estudiar Naturaleza!

La cartera bosteza.
Duerme a la izquierda
del pupitre de María,
acostada en el suelo.
Ronca bajito…

Sueña con lápices de colores
y gomas de nata y fresa.

La cartera bosteza.
Se despereza.
Tiene la boca abierta.
¡Está llena de libros!
Se despanzurra
y los niños tropiezan.

Le pisan la barriga
de piel marrón,
pero no le hacen daño
y se da media vuelta.

Duele

Para Ra, que me pide que escriba al menos una frase, va esta especia de haiku:

La oscuridad araña
con uñas grises
las veredas del alma.

Árbol multicolor

    Para quienes me echan de menos en mi blog.

Una de las imágenes que nos regala este otoño

Curioso convenio

Septiembre

Pronto, la oscuridad de las bóvedas verdes
y las mañanas en que al sol se le pegan las sábanas.
El eco de mis pasos bajo la luna vigilante.
El escaso consuelo de un abrigo de lluvia
de un septiembre sin lápices nuevos
ni pinturas de colores.
¡Olor a escuela!
¿Tenía que arder mi lámpara en el velux de arriba?
¡La apagó el viento de una vida sin nombre!
No sé empezar,
ni siquiera un humilde cesto,
ni un jersey, ni un poema.
Sin cobre que batir
salvo el monótono vaivén de los días laborables.
Sin jardines nocturnos,
sin sillones de mimbre ni arrimo.

Tricromía

La chicharra

La chicharra
canta su oda al verano
mientras el viento del desierto arrastra
la primera hojarasca del otoño.

[Y si acaso tu nombre]

Y si acaso tu nombre
me sorpende a la vuelta de la esquina
como el abrazo fiel de un viejo amigo,
¿qué te diré entonces?
El polvo del desierto en mis sandalias,
granos de arena, sí, en mis lagrimales,
cansada del esfuerzo de perseguir la luz.

¿Me hablarás de una viña
en la primera página del álbum familiar
donde reposa el árbol genealógico?
¿Desbordarás tu gracia
en manantial de lágrimas benditas
que se burlan del metro y la balanza?
¿Pronunciará tu acento
quizás mi nombre único
como el de tus estrellas?

Telaraña-rocío

Soñando ser pavo real,
la araña extiende su tela
cual abanico de lágrimas.

Coincidencia cromática

Yago, constructor

    Mi amigo Yago construyó una pirámide de Egipto a escala, pequeñita. Vamos, una pirámide para hormigas. Pero, como estaba hecha con terrones de azúcar, las hormigas la tomaron por asalto y se dieron el gran banquete. Todas menos una exploradora, que se perdió en el gran laberinto subterráneo, donde murió de indigestión mientras buscaba en vano la salida. Allí quedó momificada y, como es costumbre enterrar a las momias junto con algún tesoro que se puedan llevar a la otra vida, Yago le hizo uno a base de canicas y papeles de plata de colores.

    Aquellas vacaciones levantó en la playa un castillo de arena fina, blanco y majestuoso, en donde caballeros invisibles luchaban a espada para probar su valor. Pero una ola se lo llevó a las profundidades marinas. Quizás ahora lo habiten estrellas y caballitos de mar y sea la casa de muñecas de alguna sirena.

La primera vez que lloré con una canción

    Papá tenía un juguete nuevo: un radiocassette con flamantes botones metalizados –plata, rojo y azul, mi favorito– y un contador cuyos números blancos corrían lentamente a la par que la cinta magnetofónica. A los niños no nos lo dejaban tocar, pero a través de nuestra madre, que ejercía de operadora, lo aprovechábamos como el que más, disfrutando de la música y los cuentos enlatados...

Puedes seguir leyendo (y hasta comentar, si te apetece) en:

http://www.laprimeravezque.literaturasm.com/?p=358

Injertados de zarza

    A los rosales se les injerta de zarza para que crezcan más fuertes. Así también nosotros estamos injertados de dolor.

Música es...

                   I 

Música es levantar una tienda
—hogar de bola de cristal de nieve—
en medio de un planeta desierto.

                  II 

Que tus cadenas rítmicas
sean las mantas bajo las cuales cobijarme,
las cuerdas que sostengan mi hamaca,
suspendida sobre el Abismo.

[Dover]

Las palabras no saben
decir lo que dicen.
Perdí mi ábaco de ingeniera
por caminos de espinos.
Sólo gritar-cantar
con las notas de otros,
con los versos de otros,
con las voces prestadas de otros,
de los que saben-pueden
cantar con el aliento de metal.

La última valla

            El lunes por la mañana, al comienzo de la jornada laboral, Laura abrió el correo electrónico, concretamente la carpeta dedicada a la lista de su grupo profesional, y esto fue lo que encontró:

Buenos días, Laura:

                Tal como bien señalas en tu mensaje, creo que este no es el canal adecuado para realizar esas valoraciones, ya que esta lista tiene carácter técnico. Por ello, os rogaría que esta lista se utilice para el objetivo que fue creada.

Firmado por el coordinador de su categoría.

A lo largo de la mañana, Laura ordenó el despacho y presentó la dimisión.

Aquella misma tarde cargó el coche como para unas vacaciones y, tras dejar que los sucesivos tramos de autopista la llevaran lejos, montó la tienda de campaña en medio de un prado. Ya no habría más vallas que limitaran sus espacios de libertad.

Reyes sin pan

   Dora puso sus zapatos de tacón junto al radiador, al pie de la ventana, como había hecho toda la vida. Al lado, el consabido vaso de leche y las galletas para Sus Majestades. Sin embargo, a la mañana siguiente no halló ningún paquete sobre el parquet brillante. Era lógico, pues ya no le quedaba nadie que le hiciera un regalo de Reyes: sus padres fallecidos hacía tiempo, y sus hermanos y sobrinos con vidas independientes en universos paralelos separados del suyo por cientos de kilómetros de autopista.

   Llevó el vaso de leche a la cocina, la calentó en el microondas y se la tomó acompañada de las galletas. Luego se arregló, y cuando las campanas llamaron a los fieles a celebrar el día festivo, salió de casa sin olvidarse de cerrar con dos vueltas de llave. En el monedero, un euro para la colecta y otro para la barra de pan que compraría más tarde.

   Iba aún meciéndose en el regazo del Amado, la comunión reciente, cuando la pobre que pedía a la salida de misa le regaló un clavel que parecía de terciopelo rojo. Inclinándose, Dora le echó la moneda restante en la caja de cartón al tiempo que murmuraba «muchas gracias». Aquel día de Reyes comería sin pan.

Mi ciudad marinera

Mi ciudad siempre quiso
ser marinera
y ha llamado a las nubes,
que son de niebla,
para jugar
a ser hoy, disfrazada,
puerto de mar.

[Tahúres zurdos]

Música redentora
rica en tonos menores
y una voz recia del Norte.

Acordes fuertes
de guitarra, hamacas
que acunan frases de la vida,
cribadas, reinventadas.

No sabía
que quedaran aún lágrimas gemas
en la mina del alma.

La niña interior

    Jesús dijo: «La niña no está muerta, está dormida». Y se reían de él. Mas la verdad de aquellas palabras conjuró, en medio del torrente psicodélico, visiones de enramadas con olor a verano bajo el sol de la infancia. Tiempo después, Elvira había superado su adicción a las drogas.

Rebeca forever

(Ganador I Certamen de Relato Breve ESMATER 2012)

Un escalofrío, que ni la calidez del vestido de novia de su abuela pudo mitigar, sacudió a Amaia cuando Jesús puso en su dedo la alianza: un aro de oro muy sencillo —como ella había pedido— con un pequeño diamante azul. En la parte interior, diametralmente opuesta a la fecha y al nombre de su amado, figuraba la palabra Algiordanza, grabada en caracteres minúsculos.

—Sí: Enrico Algiordanza, el artista italiano que diseñó el anillo —le informaría más tarde su marido, en la playa tropical donde pasaron la luna de miel.

Al regreso, el hogar conyugal le pareció a ella un sueño. Jesús había tenido el buen gusto de retirar cualquier objeto que recordara a su difunta primera esposa. No obstante, según pasaban los días, Amaia se sentía cada vez más como la protagonista de Rebeca. Le resultaba imposible sustraerse a aquella sensación de estar siendo observada, a las corrientes de aire inexplicables que la asaltaban mientras trabajaba en sus cuadros, a solas en la mansión poblada de ecos.

Después vinieron las pesadillas, que apenas remitían con las infusiones relajantes que su marido le preparaba. Probaron a mudarse al ático de la ciudad, pero el entorno no parecía afectar a sus inquietantes sueños.

Un día —llevaban ya ocho meses de casados— buscó, por hacer algo, el apellido del padre del anillo. El primer resultado devuelto por el Google le arrancó un grito que hizo temblar todas las cristaleras: «creación de diamantes a partir de cenizas funerarias de sus seres queridos». Pero tuvo la suficiente presencia de ánimo para preguntarle a Jesús, cuando volvió del despacho:

—¿De qué murió Alicia?

—De exceso de curiosidad —sonrió él, sardónico, mirando de soslayo los restos de la tisana de Amaia, más cargada que de costumbre.

Su tercera esposa tendría un par de pendientes de diamantes.

Artículos relacionados: Ganadora del I Certamen de Relato Breve de la Asociación ESMATER.

Tres paradas

1

    Quién diría que una vez, muchas en realidad, esperé aquí los trenes. ¿Quedará aún el eco de mis pasos errantes, la ritmica canción de cuna ferroviaria o un chirrido de ruedas metálicas deslizándose sobre fantasmas de raíles paralelos, oculto bajo este parque casi recién nacido?

2

No me llevan mis pasos vagabundos
a ningún paraíso
ni mi mano tendida encuentra apoyo
ni aun mi corazón.
en esta luz arbórea de la tarde.

3

    La luz del atardecer soñó con ser vidriera, y se transparentó a través de un racimo de lágrimas.



La abuela niña

            Le compraron gran cantidad de ropa nueva: faldas, blusas, chaquetas… y la marcaron toda con un número bordado a punto de cadeneta, como cuando a los once años la mandaron al internado. Pero en este colegio nuevo de ahora no aprendería nada, sino que poco a poco iría olvidando los puntales y las alegrías de su vida pasada. Al final apenas le quedaría alguna canción, mísera y dulce herencia. Alguna rosa del jardín que acaso potenciara su sensación de infancia. La caricia de un chal de lana azul que cobijara su desvalimiento. El sabor de una galleta o un Cola-Cao. Tal vez alguna de las cuidadoras, por entretenerla, le diera en algún rato libre un cacharro de plástico para hacer pompas de jabón, tan frágiles como su mente.

Comienzo mi vida

Casi escritura automática.

Comienzo mi vida.

Soy una fuente nueva y una fuente antigua.

La fuente nueva del Museo de la Evolución Humana, en donde el agua da pingoletas como una cría.

La fuente antigua de Sobrado de los Monjes, el típico pilón donde el agua suena redonda, profunda, con la canción antigua de mi infancia, la canción antigua del mundo.

Comienza mi vida, y los colores y las tareas serán nuevos.

No tengo por qué arrastrar unas pesadas cadenas de fantasma. Eso es una falacia.

Comienzo mi vida, y quisiera recordarlo y sentirlo cada día, y enviárselo en paloma mensajera a mi amiga del alma, para que también ella viva.

Comienzo mi vida. Será nueva la luz de las estrellas. Y el sol, y la lluvia.

¿Hay algún ancla, algún hueco para mí, nuevo o antiguo?

Recuérdame, Señor, cada día y a cada minuto, que la vida puede ser un regalo maravilloso.

Una bruja está borrando la ciudad, de Raquel Míguez

 

   ¿Creíamos que las brujas habían desaparecido de la faz de la Tierra? ¡También lo creía Guille!... hasta que, huyendo de los taraos, atravesó la verja del viejo caserón abandonado. Cuando metió su cuerpo por entre los barrotes estaba, sin saberlo, introduciéndose en una gran aventura. Guille tiene ocho años y alma de superhéroe. Sin superfuerza ni ninguna arma secreta salvo su ingenio y su valor, deberá llevar a cabo una arriesgada misión. ¡La ciudad donde vive y las personas que tanto quiere están en juego!

   Una historia estupenda —como todas las de Raquel Míguez— que, una vez empezada, no podemos dejar de leer.

   Puedes leer aquí el primer capítulo. Te enganchará.

Si supiera

Si supiera
cogería amorosa mi guitarra,
como a un amante,
como a una herramienta,
y enramaría la luz del sol poniente,
tan niña como yo,
las lágrimas vertidas contra el motor del mundo,
las lágrimas tragadas
desde la hondura de la música,
los dibujos
que guardaba la abuela,
los dibujos fallidos
los suños que no fui capaz de construir,
los sueños que se realizaron,
y si supiera,
si me inspirara la luna del balcón de verano,
compondría para ti una canción
que abrazara la noche y las estrellas.

Nostalgia

Papá, dame otra vez
en el hueco seguro de tus manos
el agua de la infancia y de la vida.

La comba acuna

La comba acuna en una barca imaginaria la primera niñez perdida.

El cuaderno es un espejo

El cuaderno es un espejo que lleva al otro lado.

Todo lo que tenemos

«Todo lo que tenemos nos es concedido».

Hélène Cixous

¿Qué quedó en el arel?

¿Qué quedó en el arel
del último naufragio?
Ni palabras ni sueños.

Dos flores amarillas

   Me estaban esperando al bajar del autobús. Uno de esos milagros chiquitines de todos los días:

Fotos, Avenida del Arlanzón. 16-04-201



Exploración cívica

Caminé sin brújula
por calles cuyos nombres eran ecos lejanos,
descifrando inscripciones,
buscando el sol.

Mis pasos fueron cuestas circulares
como senda que asciende a un castillo,
como ladera de belén.
Buscando nortes y avenidas de Valencia,
con miedo de perderme
y con la certidumbre de no hacerlo.

¿Y dónde hallaré nido y hogar en las alturas?
Paloma blanca como las de mi infancia,
paloma gris como las del tejado,
paloma de ciudad que perdió el campo
junto con el norte magnético.

En casa estudio planos
que me ayuden a comprender el mundo.
Me acompañan los nombres literarios:
Cervantes, Romancero,
Calderón de la Barca…
Y siempre llego al punto de partida.

La soledad del alba

«La soledad del alba es el precio de la libertad».

Kerstin Thorvall. Hacia la libertad

Adelante es por todas partes

«Voy a revelaros una gran secreto. Una secular astucia de la humanidad. Adelante es por todas partes».

Milan Kundera. Jacques y su amo

Aquí llegó el Pisuerga

   Por mucho que crezca el Pisuerga, le costará bastante superar uno de sus propios récords.

 
La placa dice:
Aquí llegó Pisuerga en 4 de Febrero de 1636. Alabado sea el Santísimo Sacramento.

Valladolid. Convento de Santa Teresa.
30 de marzo de 2013.

Fuente de esta imagen: http://www.pueblos-espana.org/castilla+y+leon/valladolid/valladolid/662532/

La gran inundación de 1636

El mundo llora lágrimas en número de estrellas

Para Víctor

El mundo llora lágrimas en número de estrellas.
Un boletín de notas estúpido y rosado
se erige cual montaña
contra tus nueve años ya largos, vencedor.

¡Formemos un ejército
de atletas, de poetas y cantores
que gane la alegría
y destruya al dragón!

¿Y qué pasa si lloran las estrellas?

Versión provisional

¿Y qué pasa si lloran las estrellas
y las flores de almendro
que cultivó tu amor
en el fondo marino
de ese pozo llamado corazón?

¿Y qué pasa si llueve en el centro del mundo,
si los acordes ya no cantan luz?
¿Si el fuego vivo
es solo un montoncillo de cenizas
en el medio de un corro,
hogar de piedras grises?

¿Qué pasa si se apenan
los campos esmaltados a la moda
con el verde de abril,
si se deprimen los aerogeneradores,
y los arroyos portan en sus venas
de cristal ansiolíticos?

¿Si del cirio pascual muere la llama
y se borran las letras de los libros sagrados
y las beatas olvidan su letanía,
y si pierde las cuentas el rosario?

¿Qué sucede si dejan de escribirse
poemas de amor
como dejaron de escribirse cartas?
¿Y cuando el éter se declara en huelga
y se niega a seguir tansmitiendo los mensajes de las redes sociales,
de las emisoras de radiofórmula
y de las dedicadas?

¿Y cuando el arco iris
es tan solo un muestrario de esmaltes de uñas
en una tienda nueva de un centro comercial?

¿Cuando los libros y las canciones
repiten y repiten solo sueños vacíos?

¿Y qué pasa, mi Dios de las estrellas altas,
de las estrellas altas que anidan sobre mi tejado,
cuando perdida,
sin brújula,
desheredada de adolescnecia,
grito sin voz ni espíritu,
sin saber tan siquiera qué gritar
porque ya no quedan anhelos?

Al fin será verdad
que los últimos versos
se escribieron sin luz.

«No veo un pijo»

   Hay cosas en la vida que, si no existieran, habría que inventarlas. Como muestra, la presente campaña informativa del Colegio de Ópticos-Optometristas de Castilla y León. No he podido evitar las carcajadas cuando he visto el cartel en la parada del autobús. Gente habrá, desde luego, a quienes les parezca de mal gusto, pero a mí todavía me dura la sonrisa.

[Regreso de Soria]

Cantaba la esperanza y era su voz el trigo,
el imposible verde de los campos de abril.
Lloraba el cielo todas las lágrimas del mundo
sobre la tierra roja en un llanto sin fin.

Y el autobús rodaba carretera adelante,
portador de pesares y de sueños en flor,
de citas juveniles concertadas por móvil,
de capazos y tortas de la gente mayor.

Un árbol blanco



Palencia, 24 de marzo de 2013



De nieve y de fuego

Publicado en el número 125 de la Revista Digital miNatura: Alquimia.

«Ponme junto a tu corazón como un talismán», le escribí al amado de mi alma en un rapto de inspiración.

Pero él, que, como buen alquimista, es dueño de un espíritu tan práctico como poco poético, lo tomó en su sentido literal y me encerró, tras el conveniente proceso de reducción, en una bola de cristal de nieve, que colgó de su cuello de una cadenita de oro.

—¿Quieres que nieve? —me pregunta todos los días.

—Sí, quiero —le contesto yo.

A veces nievan sobre mí pétalos de flores de almendro o membrillero. Así me acaricia. Pero lo habitual es que mi dulce amor haga caer sencillamente nieve, que no deja de ser, bajo otra forma, agua, uno de sus queridos Cuatro Elementos. Yo estoy a punto de morir de frío de no ser por la pequeña hoguera que arde sin consumirse en el centro de mi hogar-prisión: fuego. El tercer elemento es el aire: un aire de montaña en eterna quietud silenciosa que llena este orbe esférico donde no existe el tiempo.

El cuarto elemento soy yo, pues mi bienamado se tomó la libertad de sustituir la tierra por la vida.

Como no existe el tiempo, tampoco existe la añoranza. Ni el hambre, ni la sed… Sé bien que ningún daño puede sobrevenirme aquí, junto al suave latido del corazón de aquel por quien bebo los vientos.

—Serás joven por siempre; amada por toda la eternidad —me repite una y otra vez en su lengua arcana, que solo ahora estoy empezando a comprender, mientras, como quien saca agua de un pozo, extrae de mí y de mi entorno la energía para convertir el plomo en oro.

Duermen las palabras

Duermen las palabras
en la hamaca sencilla de un arpegio
mientras sueñan que cantan.

Tiene el saúco

Tiene el saúco
luz verde del verano
y olor de infancia.

Sauces de nieve

Sauces de nieve.
Sueña la luz abrirse en abanico
de albino pavo real,
mas la velan las nubes
gris azul cotidiano de campanas y mirlos,
hoy calladas.
Canta en silencio el río.

Espinas y nieve

Espinas y nieve,
resbala en la noche el camino.

Veló la blancura,
veló la negrura,
velaron las lágrimas
el rumbo preciso.

¡Son ya tantos años,
son ya tantas huellas
en suelo enemigo!

Verdean los campos
y duerme la luz en el fondo del pozo escondido.

A cubos la izara,
subieran mis brazos
lo que es solo mío.

¿Ya no canta tu voz?

A David Carretero

¿Ya no canta tu voz
torres de luz que endulcen el desierto
ni tu guitarra arpegia el mundo?

Encaje de bolillos teje la nieve

Encaje de bolillos
teje la nieve
sobre el velux que mira a las estrellas,
bolardos,
vallas de obra,
motos de Telepizza,
emnbelleciendo un poco la fealdad urbana,
cantando una caricia
al corazón herido.

Al campo verde

Al campo verde
bajo nubes de plomo
le han crecido molinos.

Dame una canción

A David Carretero

Dame una canción que pueda
aligerar el peso de las estrellas
que duermen sobre mi tejado,
en este día nocturno,
en esta noche de días sin fin.

Dame una canción que sea
una escala de cuerda
para subir del pozo de la mina del miedo.
Que cribe de la lluvia el mal
y solo queden lágrimas de esperanza.

Ya sé que no puedes cogerme la mano,
pero hay ondas y hay bits.

Somos todos mendigos de palabras y acordes.

Hermanos somos.

Si no merezco

Si no merezco, Tú me regalas.
Si no soy digna, tu Amor me hace digna.

Ya verdean los campos

Ya verdean los campos,
con el gris del invierno
todvía pegado a las pestañas.
Y me dice mi padre
que ya apunta la flor del almendro.

¿Toca laudes
la campana del alma
anunciando la Pascua?

Las palabras libres

Libres,
errantes,
peregrinas.
Con la vieira colgada del cuello
y el bordón en la mano.

Vagabundas,
carromatos en círculo
en torno de una hoguera,
contando historias en la noche.

Ligeras,
con la melena al viento,
hechiceras y brujas,
alquimistas
que el plomo de la vida
lo convierten en oro
porque leen en su corazón
lo que siempre fue.

¡Libertad y gozo!,
su enseña.

Las palabras quieren gritar libres

Las palabras quieren gritar libres,
saltar en la cama de hierro de la abuela,
pellizcar el currusco de la barra de pan,
robar patatas fritas del plato, acabadas de salir.

Son palabras caseras,
como pecosas manzanas golden.
No ambicionan sino su propia existencia
y el puro gozo de escribir.

Sean ellas el mapa de la vida,
la hoja de ruta de la felicidad.

Vivo en una casa alta

Vivo en una casa alta
entre palomas y estrellas
libres como las palabras;
¿no hay libertad para ellas?

De la luz se cuentan árboles

De la luz se cuentan árboles
como cuentas de un rosario,
y una palabra desencadena otra
en un fluir constante de manantial-cascada.

¿Cómo pudieron vivir tanto tiempo enjaulados
los versos de la libertad?

[Coruña]

A C.

Galerías blancas, al norte,
donde huyen los desesperados
en pos de sus deseos irrealizables
para lamerse su soledad.

Donde rompen las olas en nubes de espuma
y cristalizan los edificios,
esos que llaman inteligentes.

Volverás y ya no será lo mismo.
Nunca lo es.

Una canción distinta y siempre única,
igual que el vino en cada añada,
mas con el poso antiguo que vertebra un mundo.

Sola voy por el mundo

Sola voy por el mundo,
sola contigo.
Sola a costiñas en tus santos hombros.
Sola en tus alas de águila
volando sobre el gozo y la tristeza.
Sola a tu lado en el desierto sin caminos.
Sola contigo en vida y muerte.
… «porque Tú eres mi Padre».

Let it be, segunda entrega de Tom Z. Stone, por J. E. Álamo

Para J. E. Álamo.

Bueno, pues ya he acabado con Tom. Quiero decir… No, no le he pegado un tiro para terminar con su sufrimiento ni nada de eso, sencillamente he llegado a la palabra FIN de Let it be.

Ja, ja. Sospeché de quien estaba previsto, al menos cuando se me acabaron los sospechosos, pero no había sospechado de esa otra persona. Justo lo que comentó aquel hombre: no vemos lo que tenemos delante de las narices.

La novela no me ha decepcionado. Es «más de lo mismo», para bien y para mal. Para bien porque no decae, contraviniendo el dicho popular de que segundas partes nunca fueron buenas. Seguimos en el mundo de Tom, y es tal como lo recordábamos, quizás, como dijiste, un poco más oscuro. Para mal, un poquito, porque, claro, ya ha desaparecido la sorpresa inicial. Por esto, por la sorpresa, y por el humor con el que está escrita, si me obligaran a elegir me quedaría con la primera, pero me quedo con las dos. Que conste que con algún pasaje de esta segunda también me he reído con ganas. La diferencia, que sí que la hay, es precisamente ese tono más oscuro al que te referiste en la presentación. Sigue lo sórdido, como no podía ser de otra manera (es género negro y género zombi), lo peor de cada casa y de cada persona. Quizás haya escenas más brutales, más carne picada…, pero tampoco me atrevo a asegurarlo. Lo que sí es nuevo en esta es ese ambiente de miedo que recuerda a Penitencia, con la que enlaza. No recuerdo muy bien la escena de El Piojoso la noche de marras, pero tengo la impresión, como cuando veo una serie de Tv (ahora mismo se me ocurre como ejemplo Héroes o Perdidos) de que esa escena ya la he visto antes, hace mucho tiempo, desde otro ángulo. Es más novela de miedo.

Todo tu universo se enlaza. Casi no me acuerdo de El Enviado, hace mucho tiempo que la leí, pero seguro que también hay puntos en común. Aparecía El Piojoso, de eso sí estoy segura. Apuesto a que todos los desaguisados espaciotemporales de tus novelas tienen una causa común, sobrenatural. Todo está conectado.

La novela se lee de un tirón. La historia es sólida, no me han saltado lagunas. A veces me perdía un poco en el encadenamiento de los hechos y deducciones, pero esto me sucede con las pelis del cine negro clásico. Los personajes, como siempre, los vemos. Como los grandes maestros, nos los haces ver con cuatro pinceladas. Y el tono y el ambiente, magníficamente conseguidos, como siempre. Muy bien también los diversos registros sociolingüísticos.

Y como siempre, quizás porque el pobre es muy humano —de hecho, más que la gentuza con la que le obliga a mezclarse su trabajo—, nos identificamos emocionalmente con el puto zeta. (¿Ves? El tono más el ambiente nos hacen sumergirnos en el mundo de Tom con absoluta naturalidad, y hasta llegamos a hacer nuestras tus propias expresiones. El otro día, en un correo electrónico, escribí sin despeinarme que al Windows 7 habría que pegarle dos tiros en las rodillas. El amigo que lo recibió debió de alucinar en colores: me dijo: “Estás algo bestia tú” :-) ). Escribes con una naturalidad y una soltura envidiables, y muy bien además.

No sé qué tal le resultará la lectura al que no haya leído Tom Z. Stone.

Gracias por escribirla, Joe. He disfrutado mucho leyéndola. Hasta he pasado «algo de susto», que ya es difícil. (El inicio casi le pone a uno los pelos de punta). Por supuesto, espero esa tercera parte. Una trilogía está bien; el tres, no sé por qué, tiene algo de mágico. No me gustaría una serie de veinte libros, pero una trilogía es algo redondo. Además, tal como nos lo dejas, no sabemos —como no lo saben tampoco los personajes implicados— si ciertas cuestiones para ellos vitales se resolverán en un sentido o en otro y qué les deparará el futuro. Ignoramos si este espaciotiempo paralelo volverá, o tenderá a volver, por alguna tendencia natural a un estado de mínima energía, al cauce original, porque se aprecia que sigue siendo un estado inestable… Así que sí, yo creo que vas a escribir All you need is love, entre otras cosas porque ya la tienes en tu cabeza, y que vas a publicarla para redondear la obra.

Un pequeño apunte al margen: creo que la editorial debería currarse un pelín más el tema de la corrección. (Hay pequeños detalles, como alguna preposición o artículo que falta o alguna tilde que sobra, que a mí, que soy muy tiquismiquis, me tocan un poquillo las narices).

Un abrazo.

Artículos relacionados: Tom Z. Stone.

Pequeños ángeles

Publicado en el número 124 de la Revista Digital miNatura: Ángeles y demonios.

Tras haber fichado en el identificador molecular, la pequeña Dox se dirigió a la zona de embarque. Era su primer día de trabajo, y quería hacerlo bien. Su transporte, un nanodiamante perfecto, ya la estaba esperando. Se abrazó a él según establecía el protocolo y dejó que sus «alas» —así llamaba el Instructor a los enlaces— encajaran en los huecos diseñados al efecto. Le sobrevino entonces una sensación de frío que al instante, en cuanto el vínculo se hubo establecido, se transformó en la gozosa intimidad de la fusión de ambas entidades en un todo gestáltico, mayor que la suma de sus partes.

Ninguna de las charlas la había preparado para aquella especie de éxtasis. El cristal era hermoso, diáfano, y constituía una extensión de su propio ser que multiplicaba su eficacia. Podía llegar más lejos, más rápido, y actuar durante más tiempo. Englobada en él, se dejó llevar a velocidad de crucero por el torrente sanguíneo del paciente hasta la zona afectada. Además, el pequeño diamante actuaba como escudo y armadura que impedía que la «espada de fuego» —así la llamaban en el curso de formación— causara más daño del estrictamente necesario.

Y de ese modo pasó la jornada: segando en aquel campo de células malignas hasta que ya no pudo más. La molécula que era Dox había agotado su potencial curativo y ahora se desvanecía lentamente en su caparazón diamantino. Su última visión antes de la negrura fueron el rostro aureolado de luz y las alas de plata del Instructor, a quien acompañaba uno de sus iguales:

—¡Cómo cambian los tiempos, Rafa! —comentó el Instructor mientras dejaba que la luz de su ser inmortal inundara de vida a su maltrecha discípula.

—¡Y que lo digas, Míguel, compañero! Como esto de la miniaturización siga así, al final acabaremos siendo partículas subatómicas. Pero el que manda, manda…

—¡Quién como Dios! ¡Sea por siempre alabado! —exclamó el primero—. Anda, vete a llevarle el parte a Gabi, que enseguida termino de reanimar a esta criatura.

Ganadora del I Certamen de Relato Breve de la Asociación ESMATER

   Reconozco haber fantaseado alguna vez acerca de lo que sentiría cuando ganara, si es que tal cosa llegaba a suceder, mi primer premio literario. Ahora, sobre ciertas pinceladas de orgullo, humildad y satisfacción, puede ese sentimiento de asombro con el que los niños miran el mundo.

   ¡No me lo puedo creer! Pero lo cierto es que tengo en mis manos un diploma que me acredita como Ganadora del I Certamen de Relato Breve de la Asociación ESMATER (Escritores Madrileños de Terror) con mi relato: 

“REBECA FOREVER” 

   El acto de entrega tuvo lugar el pasado sábado 19 de enero, en la Fnac del paseo de la Castellana de Madrid, en el marco de la presentación de ESMATER. Allí, entre escritores y amantes del género fantástico, la mayoría muy jóvenes, tuve el honor de recibirlo de manos de mi amigo de letras J. E. Álamo, junto con un lote de libros «terroríficos» y la recomendación de que no los leyera por la noche.

 

   No podía haber empezado mejor este nuevo año.

  Junto a esta dulce alegría, me quedo con los tesoros de la compañía de una buena amiga escritora, la emoción de haber conocido en persona a quien ya tenía la suerte de conocer por correo electrónico, y dos frases de esas llamadas a convertirse en mojones luminosos a lo largo del camino polvoriento: «Escribe. No tengas miedo de escribir». «Porque mola que te lean».

   Muchísimas gracias a ESMATER. También a los amigos del alma, cercanos y lejanos.

   Todavía sigo un poquito asombrada…

https://www.facebook.com/ASOCIACION.ESMATER
El I Evento de ESMATER ¡todo un éxito!

Mi microrrelato Nocturno aparecerá en el libro solidario "Cachitos de amor"

   Mi relato titulado Nocturno, que participaba en el II concurso de microrrelatos románticos ACEN, ha sido seleccionado para formar parte del libro solidario Cachitos de amor II.
   El libro saldrá a la venta el próximo 6 de febrero al precio de 12€. En esta ocasión se donarán los beneficios a A.F.A. (Asociación de Familiares de personas con la enfermedad del Alzheimer y otras demencias de Castellón) para que realicen actividades culturales destinadas a las personas mayores.

Ganadora, finalistas y relatos seleccionados



Asociación Cultural de Escritores Noveles de Castellón



Abuela(s)

Cambió tu nombre
a la dulzura de llamarte abuela.
Dos veces madre,
nos decían de niños.

Ánfora plena,
amoroso regazo sin reproche,
refugio santo,
fuente de alegría,
juego infinito.

Sabe a bizcochos
y a manzanas asadas,
a caricia con olor a crema de manos,
a mil detalles,
mojones luminosos
de la infancia.

2013

   Empezamos el año con una bendición. Enséñame, Señor, a iniciar cada día con una, en los labios y en el alma.
   Que este nuevo año nos traiga a todos motivos de serenidad y de esperanza.