Escribimos la vida,
arañamos la tierra
con palos si no hay lápices,
con pautas y punzones
si la noche nos ciega,
con palabras
cuando solo hay vacío
que acoja nuestros rezos,
con canciones
si fallan las palabras…
El juego de la comba
y el corro chirimbolo;
retahílas, largos trenes,
como procesionarias…
Vías, caminos,
sobre la piel del mundo
marcan nuestro dominio,
su esclavitud. Los mapas
orientan nuestros pasos;
vamos dejando huellas
sobre la piel del mundo;
se borrarán mañana…
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